Тишина нашептала ему,
Что не стоит цепляться за свет,
Что бессмысленна жизнь, потому
В ней и веры, и радости нет.

Только боль и холодный конец
Ждут его на последнем пути.
Даже слезы любимых сердец
Его жизнь не сумеют спасти.

А ему так хотелось любить,
Созидать и творить для людей.
Он хотел и умел нужным быть.
Только рак оказался сильней.

Рак - десница бесстрастных небес,
Казнь людей за чужие грехи.
Просто выбрал его черный бес
И казнил за любовь и стихи.

И швырнул на больничный матрас,
Повидавший немало смертей.
Где же Бог? Или он любит нас,
Если льем в его адрес елей?

Жив, кто жаден и зверски жесток,
Жив, кто сплел миллионы интриг.
А поэт, автор пламенных строк,
Сжал в зубах болью вызванный крик.

Он так много стремился сказать,
Но не смог, не сумел, не успел.
И вот эта стальная кровать
Станет финишем всех его дел.

Презирая гнетущую боль
И больничной палаты туман,
Он боролся с воровкой-судьбой,
Превратившей надежды в обман...