От невозможного до яви ажурный перекинув мост, апрель из аморальной ямы за жопу выдерает мозг, для водевиля и потехи туда вплетая всякий вздор... Вот - писем женские помехи гымэйл приносит в монитор, где разношерстные метанья из этой списаны поры: жытье, бытье, мытье, катанье, былье, белье, бульон, и пры... Вот - ночь по-девичьи несмело тулит к аптеке свой фонарь. Гитару мучит неумело во тьме невидимый говнарь, и явно слышится: «про это» природа шепчет ветерком... Но я все слушаю поэта – о ком поэт писал. О ком?

Трагизма не изведав меру поэта вряд ли ты поймешь. Идешь-бредешь себе по миру, ботинком грязным землю мнешь... А он - любил! И многоточьем гремел, покуда было сил! Потом закашлялся и кончил. А ты его и не спросил.